знаешь, а ты добился всего, чего ты хотел. ты запер себя в бетонной коробке и теперь бьешься в тихой истерике скуки и ненависти. ненависти, правда, больше.
Саске вновь растекается рефлексией. ну что ты с ним будешь делать, если он готов говорить и наговаривать страницы. ааа, фак май лайф. я должен дописать эту сцену.
у месье Хоука Коннора появился свой твиттер. и - что самое удивительное - веду его не я и даже не Дарк. "Без Имен" настолько популярен, что какой-то левый чувак (в нашем случае барышня, я уверен) устраивает отыгрыши, ибо записи вполне себе хоуковские. ахуй овер 9000
... ... ... почему у меня такое стойкое чувство, что я делаю людям плохо, когда пишу этот...нет, не фик. не ориджинал. как-то за рамки оно выходит. но вопрос риторический.
Какими бы и были глупыми все желания, загаданные на новый год и дни рождения, но они сбылись. А вот как теперь с ними разбираться, с последствиями? Не знаю. Почему жизнь - не компьютеная игра? Почему нельзя просто открыть нужный сейв? Нет, Итачи, это не к тебе относится. И не к В.
сейчас, только сейчас до меня дошло, что это лето - последнее. следующее вылетает из-за диплома и прочей хуеты, а потом...а что потом? взрослая жизнь? вы чего, издеваетесь? эти мысли меня прямо в уныние вгоняют.
а еще где-то там маячит сваливание за границу на получение второго высшего. это меня сильно пугает, но перспектива прогрызать дорогу в этой стране - гиблая. а мне нужно вперед, а мне нужно выше и выше, мне нужен предел, я должен узнать свой предел.
я заебался обижаться на своих друзей. мне пора запретить себе быть таким беспечным альтруистом. но я не могу. просто не могу. но это отвратительное чувство детской обиды с привкусом необоснованной паранойи чертовски нервирует. чувствуешь себя собакой, пытающейся догнать проезжающие машины - а толку-то? всю жизнь чувствую себя такой вот дворнягой. доброй, отзывчивой на ласку, весело виляющей хвостиком, которая не осознает свою никчемность и то, что она выброшена на улицу, обреченная на то, что никогда не будет принята другими, по-серьезному, по-настоящему.
обычно я начинаю задумываться о диссонансе, который я могу вызвать у людей. уж слишком не вяжутся со мной шоколадные кексы.
вообще, честно говоря, люди порядком подзаебали. все. очень хочу отдохнуть. вот так, чтобы никуда не выходить. в идеале - так вообще заболеть. но чтобы было не так хуево, как сегодня.
а ведь я иногда действительно задумываюсь о хладнокровном убийстве. не просто из-за ненависти, а так, из интереса. какие эмоции я испытаю, что я почувствую, буду ли я биться в истерике или смеяться, или стоять с покерфейсом. мое любопытство просачивается далеко за пределы нормального. факт.
когда приходят эти мысли, эти странные, навязчивые ощущения, преследующие меня с пяти лет...нет, не задумываешься о смысле жизни. задумываешься о том, где сделал ошибку, фатальную, роковую. и как все это прекратить - тоже задумываешься. эти мысли пухнут в мозгу, ворочаются волчком тревоги и паники.
в такие моменты и жить не хочется. ведь все уже давно провалено, а ты всегда проживал чью-то чужую, не свою, жизнь. просто по ошибке. это страшно.
ну нахуй, в самом деле. когда я валяюсь полночи, решая как последнее хуе-гамло вопрос, стричься или не стричься, и не приходя ни к какому выводу, я хочу застрелиться. это ж надо такой бабский мозг иметь. все такие умные вокруг. так хочется погладить по головке, а потом взять и уебать по самое это самое. мне скучно, и я бесполезно, в молчании проебываю дни, наматываю их на катушки, а потом мне говорят, что я туплю. ну да, куда уж больше. я, блин, выпить хочу. многомногомного. чтобы проблеваться и спать.
ну вот интересно, и почему меня всегда тянет на ее профиль? твою мать, уже почти пять лет прошло, а до сих пор иногда страдаю от этих острых приступов.
вот единственное, чего я сейчас боюсь - то, что если Коровин откажется нас с Итачи принять завтра, то нас реально могут отчислить. но бля, у нас есть люди, у которых есть хвосты с прошлой зимней сессии, а уже какбе год прошел. потому что если меня отчислят - то автоматом выгонят из дома.
меня уже трясет так, что чашка с чаем с ромашкой просто не держится в руках без угрозы пролить чай на Честера. завтра все получится. я просто должен быть уверен в этом.